Светлой памяти схиархимандрита Петра (Кучера), 11.07.1926 – 05.06.2020
Николай Дымковский «Взводный»
Полковник Волков Николай Владимирович «У поэта – своя стезя»
Полковник Волков Николай Владимирович Стихи о Набиеве
Виктор Огнёв «Ветеранам»
Вам не нужна земная слава,
Не нужен вам земной почёт.
В дыханье Родины – отрада
И мирных дней круговорот.

Вы отдавали, что имели,
И смерть была почти родной.
Вам пули отходную пели,
Но вы пришли сквозь них домой.

И ваши жертвы не напрасны –
Цветёт земная красота.
И вы по-прежнему прекрасны –
Дух обнимает небеса!

09.05.2018

Сергей Островой «Уходит жизнь. Ты этому не верь!»
Уходит жизнь. Ты этому не верь!
Она, как океан, не убывает –
Однажды слава постучится в дверь.
Любовь вернётся… Это всё бывает.

Но никогда, ты слышишь! – никогда,
Свершив свои известные маршруты,
Назад не возвращаются года,
Назад не возвращаются минуты!

И если ты их прожил, как скупец,
Таил свой клад, считал себя богатым,
Копил, копил, копил и, наконец,
Стал стариком беззубым и горбатым.

А годы всё катились под уклон,
И нет друзей… И всё однообразно.
И в день твоих унылых похорон,
Наверно, будет холодно и грязно.

Кого любил, что строил на Земле?
О чём мечтал без отдыха, без срока?
Всё для себя. Весь век в своём дупле…
И жил один – и умер одиноко…

Тебе мигнут – а ты уж тут как тут,
Угоден всем – поплачешь, посмеёшься.
Цветок – и тот бессмертником зовут.
Ты, человек, зачем так низко гнёшься

Ты жалок мне. Ты даром прожил век.
Ты правды говорить не научился.
А годы шли… И падал белый снег,
И сединой на волосы ложился.

Кого любил? О чём таил мечту?
Как много знал порывов беспокойных?
Я ненавижу ложь и суету,
Боюсь ханжей всегда благопристойных.

Мне гадок трус с ухмылкой наглеца
И тот певец, что девичьи сердца
Своей безгрешной лирикой калечит.

И пусть бывает в жизни не легко,
И не всегда судьба тебе послушна,
Живи красиво, вольно, широко,

Люби людей светло и простодушно!
Ищи свою дорогу с малых лет,
Уверенно вперёд иди сквозь годы,
Оставь на этой лучшей из планет
Свой яркий след, свои живые всходы!

Не унижай беспечностью свой труд,
Будь правдолюбом – гордым и суровым,
И пусть тебя потомки помянут
Хорошей песней или добрым словом!

Ольга Курдюмова «Поисковики»
Есть души людей, что черствеют с годами.
Мне, право, писать о таких не с руки.
А есть, что войну ощутили руками –
И их называют «поисковики».

Тут без восклицаний, сурово и просто,
Забыв про тепло и семейный уют,
Не ради наград, иль карьерного роста
Свою добровольную вахту несут.

И воины,
– те, что подняли ребята,
Вновь в строй победителей рядом встают…
И ждут на полях остальные солдаты:
«Нас тоже поднимут! Нас тоже найдут!..»

Да, кто–то навечно почит безымянным,
Кого–то удастся отправить домой,
Но каждый из тех, кто лежал под бурьяном,
Теперь, наконец, обретёт свой покой.

То дождь поливает с небес неустанно,
То солнце лучами палящими бьёт…
Но каждое утро отряд наш «Застава»
Свою добровольную вахту несёт!

Ольга Курдюмова «Обращение»
– Товарищ, друг любезный мой, браток!
Коль рассудить – ты даже не сынок,
Скорее – внук, иль даже правнук мне…
Хоть мы юнцами гибли на войне.

Я здесь! Я никуда не улетал:
Ровнехонько над местом, где упал,
Где кровью захлебнулся хриплый крик…
Ты ввысь смотри: я над тобой, старик!

Я вижу всё с небесной высоты,
Я чувствую, что меня ищешь ты!
Да, мне пока чуток не повезло…
Но ты ищи, препонам всем назло!

Я, как умею, посылаю знаки вам:
Ты присмотрись к кружащим журавлям…
Ищи, родимый, там мой медальон!
Он был! Он есть! Найди!.. Ведь только он
Поможет обрести мне мой покой…
Я здесь устал. Я так хочу домой!

Верни меня, браток, моей семье:
К моей, состарившейся без меня, жене,
К отцу и к матери, и сёстрам, и братьям,
К внучатам, дочерям и сыновьям –
Ко всем, кто память обо мне хранил,
Ко всем, кого оставил и любил!..

Я знаю, парень, ты меня найдёшь!
Я верю – ты поднимешь! Ты вернёшь!..

«Кладбище под Парижем»
Малая церковка. Свечи оплывшие.
Камень дождями изрыт добела.
Здесь похоронены бывшие. Бывшие.
Кладбище Сент-Женевьев-де-Буа.
Здесь похоронены сны и молитвы.
Слезы и доблесть.
«Прощай!» и «Ура!».
Штабс-капитаны и гардемарины.
Хваты полковники и юнкера.
Белая гвардия, белая стая.
Белое воинство, белая кость…
Влажные плиты травой порастают.
Русские буквы. Французский погост…
Я прикасаюсь ладонью к истории.
Я прохожу по Гражданской войне…
Как же хотелось им в Первопрестольную
Въехать однажды на белом коне!..
Не было славы. Не стало и Родины.
Сердца не стало.
А память – была…
Ваши сиятельства, их благородия –
Вместе на Сент-Женевьев-де-Буа.
Плотно лежат они, вдоволь познавши
Муки свои и дороги свои.
Все-таки – русские. Вроде бы – наши.
Только не наши скорей,
А ничьи…
Как они после – забытые, бывшие
Все проклиная и нынче и впредь,
Рвались взглянуть на неё –
Победившую, пусть непонятную,
Пусть не простившую,
Землю родимую, и умереть…
Полдень.
Березовый отсвет покоя.
В небе российские купола.
И облака, будто белые кони,
Мчатся над Сент-Женевьев-де-Буа.
Вячеслав Карпов «Офицеры»